SIETE VIDAS FELINAS

Y aquí  seguimos gastando vidas

 Sin chaleco que nos resguarde de la caída,

Sin salida de emergencia

Por la que se vislumbre una luz,

Sin ser gatos

Pero  jugando a serlo…

Porque nunca tuve siete vidas

Pero la que gasté contigo

Juró convertirse en felina.

Gata magullada arañando esto que llaman VIDA

Gata magullada lamiéndose las heridas

Gata magullada, saltando entre tejados, mientras mira las estrellas.

Porque nunca tuve siete vidas

Puesto que las quebré en el intento.

Y, aquí, un poco más felina,

Seguimos estrenando cuadernos…

Con una vida de menos,

Con una esperanza de más.

HAY UN ABISMO ENTRE AGOSTO Y SEPTIEMBRE

Hay un abismo entre agosto y septiembre

Entre lo que dejamos atrás y lo que está por venir

Entre  lo que decimos basta y lo que damos la bienvenida.

Mientras nos dejamos cosas en el tintero porque agosto no nos prestó su pluma

Septiembre nos da boli y papel…

Por aquello de que la pluma está desfasada,

Por aquello de renovarse o morir,

Por aquello de que los nuevos comienzos se proyectan en primavera y se consuman en otoño.

Otoños de hojas que se caen para vestirse de nuevo,

Otoños de lluvia que lavan las heridas,

Otoños heridos que sueñan con curarse gota a gota.

Estamos hechos de agua,

Estamos hechos de gotas purificadoras…

De todo lo vivido y lo sufrido

Lo soñado y disfrutado.

Y el agua fluye en nuestro interior porque seguimos vivos

Porque seguimos en pie…

Porque nuestro organismo, sigue en parte, retroalimentado de todo eso que nos acontece.

Barcos a la deriva buscando su puerto.

Zozobrando en un mar de olas que amenazan con hundirnos

Luchando por  mantenerse a flote

Esforzándonos por permanecer de pie

Haciendo equilibrios en un mundo desequilibrado.

Pero nosotros siempre fuimos más bravos que el mar.

Nosotros  que siempre tuvimos tantos oleajes internos

Y que juramos no sucumbir.

Hay un abismo entre agosto y septiembre

Un mar de olas que cruzar

Un puerto donde arribar.

AGOSTO EL DESGARRADOR

Agosto me ruge en el pecho

Como un león hambriento

Voraz como él solo

Ruge en el pecho sin tregua

Ruge adentro con fuerza

 Agosto perdió parte de su brillo

Y ruge… intentando crear de un final un nuevo comienzo

Luchando por no caer en un nuevo tropiezo

Desgarrando el alma que cae de pie

Agosto me ruge fuerte

Aúlla sin piedad

Reclama mejor suerte

Rechina mi mente

Agosto es belicoso

Y ha incendiado una guerra en mí

Combativo, provocador

Batallando cada día

Perforando cada herida

Agosto el insaciable

Agosto el pendenciero

Agosto el perdedor

Agosto el insatisfecho

Agosto me ruge en el pecho

Porque le impido aullar fuera

Me mata suavemente

Me calma levemente

Agosto el impulsivo

Agosto el inesperado

Agosto el inagotable

Agótate en mí…

EN LA MEMORIA DE LA PIEL

En la memoria de la piel, allá donde convergen tu norte y mi sur...

Donde Agosto planta su recuerdo y donde septiembre recoge su fruto prohibido.

En la memoria de tus ojos, allá donde confluyen un ejército de octubres de hojas caídas.

Y yo, con tus recuerdos en mi retina, coleccionando hojas para dar la bienvenida a la próxima primavera.

En la memoria del paladar, que guarda barcos a la deriva entre olas que bien pueden ser lenguas (o viceversa).

En la memoria de unos labios que anuncian palabras sin significado y significados más allá de cualquier palabra.

En la memoria de unas manos que tejen amaneceres y un tacto que imprime paisajes en una piel que juró nunca olvidar.

En la memoria de mi ombligo, que se estremece con cada cosquilla.

Erizándose con el tacto que recorre mis costillas

Cosquilleando cada rincón de este cuerpo que no olvida.

En la memoria de la piel, allá donde convergen tu olvido y mi recuerdo.